云画月光 ，雨落孤灵

云画月光 ，雨落孤灵

  潘  越

他是不死的魂灵，生生世世，高声唱着孤寂的歌。

（一）

向日葵盛放的山坡无人问津，花瓣随风，花盘向阳，野蛮生长。

我是梵高，日夜游荡在这寂寥的山冈。

笔下的向日葵生生不息，鲜艳灼目的鹅黄几近疯狂，在微旧褶皱的纸上蔓延。

我的额上沸腾的焦灼在调色盘里滴落成咸涩的汗水，我旋转画笔，把黏稠的色彩涂抹开，毫不费力地将它覆盖在了画纸上。

那是一片金黄的向日葵，它们笔挺坚韧地绿色枝干根植在我温润的心里，下笔时我并没有多想，我仿佛是在画自己，了解得透彻，落笔亦无悔。

明艳的色块，风格陌生，我趔趄着后退了几步，甩落画笔的右手颤栗，像是癲痫病的患者。有些模糊的视线里，充斥着大片大片斑驳的金色光晕，我慢慢舒展开痉挛的嘴角，嗓子挤压出沙哑得有些刺耳的喊叫声。

“这是我！我的向日葵啊！”

我快步走向画室门口，手捧那幅向日葵，脚步因激动而忐忑蹒跚着。

“嘿！伙计们！这是我的杰作！看见了吗？我的杰作啊！”我把那幅油画轻放在提奥和高更面前的木漆圆桌上，用力拍打着桌面，桌脚发出不情愿的压抑尖叫。

我满怀期望地紧视着他们犹疑不停的眼睛，希冀他们的眼神里终能有欣赏的光彩覆在我那张扬的葵花上。

提奥用沉默而怜悯的目光注视着我，喃喃道：“这也许是很好的吧？嗯？亲爱的老伙计，这是很好的吧？”高更满不在乎地把那幅向日葵推远了，傲慢地靠在了那把梨木旧椅上：“亲爱的温森特，你还是放手吧，不会有人买你的那幅俗气的花的。”

我不禁哆嗦起来，抖动着唇，想说些什么，而那微弱的挣扎，却被蜂拥而来的人们的话语淹没了。

“这么浑浊的色块，任何一个初级美术教师都会让你撕毁了重画呢。”“他还说这是杰作呢！天哪，这么奇怪的风格，我可欣赏不了。”“没有人会要你这幅画的，疯子！”

我混沌的视线不受控制地颠簸，我在昏暗的灯泡上看到了自己倒映在肮脏玻璃上的面容，乱蓬蓬的红色头发，像一堆污水里的海草，胀得紫黑色的面颊扭曲着，和数月未曾刮的胡子纠缠在一起，那双布满血丝的眼睛恐怖地瞪着自己。

是的，活像个疯子。

我抽动着嘴角，痉挛似得笑起来。

我轻轻地卷起那幅被人们的指尖戳得有丝污浊的向日葵，小心收进画筒里，珍重地夹在自已的腋窝下，蹒跚地走进黑暗的画室，反手上了锁。

把所在喧嚣关在门外，我把那幅画重新抽出，悬挂在我雕花的窗棂上。夜色温柔，我的向日葵笑容温柔。

“你说谁才是疯子呢？”我喃喃问它，四周寂静，向日葵沉默不语。

月光如琥珀，把周围的一切封存，时间停格。

终究只剩下了你和我。

我闭上眼，黑暗席卷而来，像蚕丝紧拥着我。

金星坠落，光芒一纵而逝。

熄灭。

（二）

梦醒，已是凌晨，启明星升在半空，快要离去的光芒。

我不是梵高，怀抱着信仰至死不渝。

我只是宇宙中的一粒微尘，被风裁下，掉落人间。

熟悉的林荫道，我每天抱着作业安静穿过，没有不同，就算闭着眼，也能大步走完。

朋友很多，日复一日地嬉笑打闹，相同的话题，相同的言不及义，连每个人笑起来眼角的弧度都已记得清楚，毫不含糊。

我像是安徒生笔下的小锡兵，每天踢着正步在桌子边沿绕圈圈，跟紧队形，一步也不错。

只是角落里的那颗晶莹的心脏，偶尔会不甘寂寞地小小闪一下光，而很快就被自已忘记，把自已埋进新发的一套试卷里，很久之后疲惫地抬头，看着同桌的空位置发呆。她经常莫名其妙地消失一段时间后又出现，然后很兴高采烈地跟我说她去旅行了，然后把自已拍摄下的精美风景一张张罗列在我眼前。这一次，她寄来明信片，卡纸上布达拉宫的白色外墙在拉萨洁净的阳光下泛着晶莹的光。好娟秀的字迹生动灵活，宛若蛾蝶，不像我一张张答卷上生硬的笔触，挺尸在苍白的纸上。

她说她是一片羽毛，愿意一辈子在世界各地飘荡，她喜欢这样自由不羇的生活，只是自由二字里全是条条框框，看起来就像个笼子。

班主任走过她空了许久的位子，悲悯而以嫉恶地说：“自毁前程！”

我几乎跳起来和他辩驳。

从同桌相机里那些或广袤苍茫，或清秀娟丽的风景中，我仿佛看到了她心底涌动着的灵魂，那么精致，那么坚定，我不相信拥有这样灵魂的人，会毁掉自已的一生，她会活得很精彩，很动人，像漫天壮美的飞花。

穿越百年岁月，梵高清晰的双眼就在我面前，他眼里跳跃着的火焰，和同桌几乎一模一样。

偏离预定的彗星是一个多么荒唐的笑话，人们愚昧强加的轨道根本无法束缚他们的运转规律。自他们诞生起，就在孤独而又坚定地一直向前飞跃，不因引力改变了最初那颗单纯的心。

我知道这一路会有多么孤独，而我只是讨厌因循守旧、墨守成规的生活，谁能说没人活出不同的精彩。

所以我转头就走，一刻不停留。

我们是梵高。

我们都是不死的梵高，日日夜夜吟诵着孤独的歌。

向前。